mañana te mando mi cuerpo. el resto se queda 

me subo al micro y me voy. transporte de un millón de ideas. de gente que duerme. de ruidos molestos. yo no duermo, nunca. como siempre, no voy a dormir. yo miro por la ventana y la cantidad de estrellas que se ven en el medio del campo. sin otras luces. pero casi imposible de disfrutar.
yo miro al asiento de al lado y no voy a ver lo que quiero.
no quiero irme
mañana a las tres y media mañana a las tres y media mañana a las tres y media.
me voy de Baires. Porque escribir 'Buenos Aires' completo sería demasiado irónico.
me escapo del ruido y las multitudes y los saltos de mi corazón cuando te veo entrar.
me muevo para no quedarme quieta, pero es lo mismo.
me voy de las horas perdidas. de los infiernos. me voy del asfalto que arde
como cualquier otro verano
como el verano pasado, como el anterior, como el que viene.
y no hablemos
del verano pasado
no hablemos de nada
que no quiero irme
pero no quiero un mar helado
no quiero el bosque solo para mí
no quiero noches ebria en la playa
no quiero na-da
porque en realidad me quedo aca